La caduta di Milano

Roberto Roversi
nota in quarta di copertina, 1999

In questi testi, a me pare ci sia come annidata, una pienezza vitale ossessiva e carica di una sensualità contratta nella realtà; realtà continuamente individuata dichiarata trascritta precisata e non mai patita (voluta patire) fino in fondo, ma osservata e contrastata e semmai soppesata, direi, come tenendo un peso sulla mano aperta e protesa.

Questa realtà tenderei a definirla "un fuori", nella collocazione di una determinante contrapposizione; "un fuori" denso di cose che accadono, perseguito con sentimenti acuti e molto descritto anche nel dettaglio, con umore e occhio persistenti. E "un dentro", dunque, da potersi individuare in un appartamento | cuore, in un sogno | rifugio, tutela delle azioni e degli atti più intimi e riservati, luogo di desiderio cospirazione paura sollievo. Questi due centri su cui si ordina e si assesta il racconto in versi di Mandrino, sono -torno a ripetere- sono le travi portanti, solide, del suo lungo monologo che procede quasi senza respiro.

Per un esempio: la porta, le porte da cercare, da trovare -ritrovare- da aprire per attingere raggiungere un passaggio da stanza a stanza per poi rifugiarsi e salvarsi, sul momento, nell'interno della casa, transitando con furia curiosa da un luogo all'altro; e salvarsi, anche, e difendersi percependo i muri come mani e fiati tranquillizzanti, protettivi dalla furia improvvisa che hai coinvolto (e sconvolto) la nostra vita, in questi giorni infuriati. Furia della realtà che non offende o travolge ma incalza impazientemente attiva.

Direi che l'indicazione di base – suscettibile poi di più minute precisazioni critiche – si possa (per me, si deve) trovare nei quattro versi di p. 19: "Eppure basterebbe un gesto | per fare degli errori | peccati, suscettibili | d'assoluzione, invece..."

C'è un vento d'inquietudine provocante, talvolta violenta, in questa raccolta omogenea che ha conclusioni da non dimenticare.