Esco

Esco: il titolo e la copertina, che rappresenta una scalinata che s’affaccia ad un varco di cielo, sono la chiave di volta per decifrare il mondo poetico dell’autrice. Nei versi di Manuela Giabardo, infatti, affiorano un malessere, un disagio esistenziale che inclinerebbero al ripiegamento in se stessa, mentre invece ella si fa forza e tenta di dominare il proprio caos interiore con la potenza demiurgica dell’arte. Quest’ultima, infatti, ha il potere di estrarre dal magma incandescente del proprio inconscio lapilli di parole che, da quel fiume di lava, depositati nella trama dei testi, danno voce all’eruzione vulcanica del proprio io. In questo modo, in virtù della propria creatività, si viene a capo del proprio intimo groviglio e da quel buio scantinato in cui era stipata la nostra anima, si può uscire “a riveder le stelle”, spalancarsi al cielo chiaro della vita: “È il posto in cui io aspetto | che il giorno si dia coraggio, mi porti | un crepitare di passi, uno stormire di voci, | e mi sfiori appena, con un alito azzurro.” (C’è un posto). La poesia, dunque, è terapia e codice criptato per decifrare se stessi, per penetrare l’abisso di quell’enigma di Sfinge che ciascuno di noi è.

Prevalgono per lo più toni autunnali, nel languore della fine e dei distacchi, nelle foglie morte dei sentimenti, nell’avvilente smacco di aver tutto perduto, in un inestinguibile lutto di un amore tradito: “la via del ritorno sprangata | ad ogni porta un lucchetto | ad ogni angolo, uno spettro in livrea | andrà sibilando che questa | non è più casa nostra | con un cenno, | mostrerà quell’involto gettato all’ingresso, | dentro, il grumo di sangue rappreso | che era il nostro amore.” (Primavera). Colui che si amava non è più un tenero nido in cui rifugiarsi, ma un ruvido scoglio in cui urtano i flutti inquieti del proprio essere: “ma non vedi che cammino nel vuoto | non ti accorgi che le mie parole | hanno forma d’eco | e la forza di tutti i venti | le schianta ogni volta contro le tue pareti.” (Prova). Una negatività dirompente attanaglia l’anima, come in una fatale morsa: “Coltivo pensieri cattivi | una valanga, un lago nero | un orcio ricolmo | pesante sulle mie spalle | come se le oscure deità dell’odio | solo a me, a colpo sicuro, | ogni giorno affidassero | i dardi più acuminati | grondanti di veleno, | da portare in una faretra di piombo.” (Pensieri cattivi). È una stagione di declino della vita - ne serpeggia l’amara consapevolezza -, anche se, per non fronteggiare la dura verità, di proposito la si ignora: “È un precipitare, ormai, ma non bisogna dirlo | per non spaventarsi, per non perdere quel | fragile appiglio conquistato | tra i brevi sbandamenti di rotta, | fendendo un biancore latteo senza voci né ombre.” (Passano). Eppure la poesia attecchisce anche nell’arido deserto e ricama l’oceano sospeso del silenzio dall’orlo sdrucito dell’abisso: “Mi vorrà ancora la poesia | così a lungo respinta | per questa ottava di vita stonata | tamburellata sopra un vetro chiuso. | Non più la nostalgia e il presagio | finiti | nella polvere e nello zerbino quotidiani, | e lo stesso tozzo di tempo | da divorare in due, | lo stesso di ieri e avantieri.” (Mi vorrà ancora). In questa desolazione non si è in grado di affacciarsi al balcone fiorito della primavera, di danzare incontro al vento fresco che preme contro le imposte chiuse, anche se una luce tremolante, caparbia, ancora resiste nella penombra: “senza uno straccio di sogno | senza una luce accesa nello sguardo. | Ma, ad aprire le imposte, stasera, | c’è una stella, vibrante e allegra, | che dondola | in mezzo alla cupola nera del cielo.” (È arrivato). Si è come prigionieri di se stessi, impantanati nei propri angosciosi sentimenti, anche se si sa bene che basterebbe uno scatto d’orgoglio, uno slancio impetuoso del cuore per spalancare quella porta sprangata alla vita che ride attorno in un’eterna meraviglia: “Basterebbe un passo dentro questa notte | sorvegliata da una luna licantropa giallo-arancio, | luce senza luce, cerchio perfetto di follia | impresso come un presagio nel cielo nero. | Solo un passo, per ritrovare la via di fuga | riempire le tasche di pietre filosofali | e lanciarsi seguendo ritmi di saturnali | nel vuoto siderale dell’oblio.” (La luna). In questo modo ci si potrebbe riappropriare di ciò che da sempre ci appartiene, tornando ad abitare la nostra esistenza, come nel nostos di Ulisse, il quale, dopo aver tanto peregrinato, ricostruisce la propria identità frantumata soltanto nel grembo accogliente della sua madrepatria Itaca: “Tornare nella casa, | contare i passi alla finestra cercando | uno sfilaccio di nuvola, l’ala di un aereo | che ancori lo sguardo dentro l’azzurro di oggi, | smisurato | che fermi la migrazione dei pensieri.” (Ritorno).

Unico legame con la vita, che, nonostante tutto, perdura, è la maternità, una ferita aperta che non cessa mai di sanguinare, seguendo i passi della propria creatura lungo l’impervio cammino della vita: “Da una ferita sei nata, | un doppio taglio | che attraversa ventre e cuore | e disegna con la linea della vita | un angolo acuto di dolore” (Da una ferita); “Ti alzi come hai fatto per tante notti, | vorresti baciarlo ancora | stringerlo | è così bello e ti guarda, | solo un po’ triste | da quella vecchia cassettiera | tuo figlio, volato via.” (Ti alzi). È struggente la poesia dell’affetto viscerale tra madre e figlio: “Bevi ancora il mio latte e le mie lacrime | ma saprai di dover andare | quando sarà il momento? | In un mattino chiazzato dell’ultima brina | ti volterai un istante a guardarmi | spiegando grandi ali lucenti | prima di alzarti in volo verso il sole” (Saprai); “Potesse risuonare per sempre la ninna nanna | che da lassù ti culla ancora mentre dormi | Potessi guardarti per sempre mentre dondoli felice | sulla tua altalena celeste, | lo sguardo spalancato sull’eterno.” (Il lampo).