Passeggiata serale

Il pomeriggio domenicale, già intorpidito e chiuso, scivola quasi insensibilmente nella sera, che adagia striature cenericce all’orizzonte. Il mare ristagna con verdognola pesantezza oleosa tra i moli anneriti. Riposano malinconicamente vecchi barconi, con le carene stinte dalla salsedine.

Un mercantile ha le fiancate rossigne, imbrattate di ruggine; fumeggia, come impaziente della partenza.

Nelle adiacenze del porto, in una piazzetta chiusa tra palazzi severi, passano ragazzi, come stormo portato da un soffio d’arguta allegrezza. Ma già la foschia, che esala dal mare, si diffonde sottile anche nelle viuzze.

S’apre una vetrina, spandendo, tra un fascio di luce appannata, uno scoppiettante vocìo misto ad aliti vinosi.

Terminato il barattamento rauco di saluti, in due iniziano l’impresa di camminare.

D’improvviso sfarfalla una figura femminile dai capelli disciolti entro un rettangolo luminoso apparso su una facciata.

Dopo un pesante stropicciamento sulle selci, di colpo, una marionetta, come se si fosse allentato il filo che la sorreggeva, si accascia. L’altra, più arditamente, fa l’atto di proseguire: dura a lungo lo scambio di imprecazioni, di scherni, di motteggi.

Poco lontano, nel silenzio, lo scoppio d’una risata è seguìto da una corsetta vellutata.

Una donna apre un portone, entra e si riaffaccia leziosa; un giovane scantona, rasenta i muri, la raggiunge.

Il portone si serra.

E tutti i portoni sono chiusi.

Un androne introduce in un cortiletto fiocamente illuminato.

Sul lungomare i lampioni, da poco accesi, allungano una fila di tonde lune giallognole.